TALENTO FAVELADO

O meu carro é um Audi

Uso roupa de estação

É tudo grife famosa

No pescoço, o meu cordão

É de ouro bem pesado

Estou rico de montão.

De dia, controlo as bocas

De noite rondo a cidade

Em busca de diversão

O bolso cheio de grana

Pra pagar a extorsão.

Saio com ruiva e morena

Sou malandro bem maneiro

Mas em casa é a Pretinha

Dona do meu coração

É cabrocha de responsa

De cama, forno e fogão

Não liga nem quando saio

Pra torcer pro meu Mengão.

– Clarim, para com isso!... Vai estudar! Vou queimar o seu traseiro com chinelada, hein!...

Eu agora me apresento

Segura aí, seu bobão!...

Tá pensando que sou fera

Traficante de morrão?...

– Olha aí, Clarim!... Tá maluco?

Sou nada disso, babaca

Nem pense que sou polícia...

Eu sou é funkeiro, irmão!”

– Clarim, para de besteira!... Num fica me dando susto, menino!

– Besteira não, mãe, é arte! Você não espera eu terminar a composição, bolas!

– Que composição, que nada! É falta do que fazer! Vai estudar, menino!

– Hum...

Que saco aturar a velha

Que merda aturar o mundo

Que saco não comer nada

Que merda andar todo imundo!

– Ó Deus! Me dá paciência pra aturar esse menino!

– Pô, mãe, você não me entende mesmo, hein? Eu estudei. Já falei pra você que minha professora é Clarinha, filha de Santinha, a maior piranha da favela?... Ela é legal, mas não sabe ensinar direito. Com ela não vou aprender nadinha.

– Que isso, filho! Ela é a menina mais importante da favela; é a professora e faz tudo direitinho...

– É, mãe, mas estudou na escola pública; lá, quase não tem aula. É greve, greve, greve...

Menina linda, formosa

Nascida de mãe solteira

Já perdeu a virgindade

Pro trafica Ratoeira.

– Ai, meu Deus! Esse menino... Para com isso Clarim!

– Pô, mãe, tô caprichando uns versos pra turma do rap...

– Você tá é me enrolando. Fica cantando esquisito. Vai ganhar uma surra já, já!

– Calma, mãe!...

Que se dane o mundo agora!

Eu vou estudar pra quê?

Não saio desta miséria

E do Morro do Dendê

Acordo levando tiro

Mergulho pra não morrer

Eu vou é pegar no gol

Do Flamengo, tá legal?

Então vou pegar fuzil

E cair no fumacê!

– Por favor, filho, para com esse som maluco! Respeita meu evangelho! Assim vou enlouquecer...

– Pô, mãe, leva fé em mim! É só música. Num tô nessa de bandidagem não, mãe!

– Como não, filho? Você não faz nada, não me ajuda nem a lavar panela. Ah, filho, eu só tenho você no mundo! Não me faça sofrer mais do que já sofro com essa miséria!...

– Tá legal, mãe! Vou dar um tempo em casa. Mas não posso parar de fazer rap. É protesto de pobre e preto, mãe. Deixa comigo, eu sei o que faço! Qualquer hora eu descolo uma grana e você vai ver que meus versos vão tirar a gente do morro.

– Oh, filho!... Tomara!...

Vem, ó mina, vem comigo

Passear lá na moitinha

Vem fazer dança do ventre

E parir nossa filhinha

Depois a gente se vira

Na marra e no coração

Se trabalho não pintar

Eu pego no tresoitão.

– Ah, Clarim, não sei mais o que fazer com você!...

Faço rap todo dia

Toda noite

Toda hora

Vejo a mina, aí eu paro

Rap, rap, rap, rap...

Do jeito que ela gosta

E me mando pra escola.

– Ah, indecente, agora o chinelo vai cantar no seu lombo! Quer saber, Clarim? Acho que você tá delirando. Só vive sonhando acordado! Esses quatorze anos... Ah, esses quatorze anos!...

Eu me chamo Clarimundo

Pra minha mãe sou Clarim

Pra mina eu sou amor

Pra vizinha eu sou peste

Pro trafica sou moleque

Pra polícia sou pivete.

Não sei onde vou parar

Com essa de tanto nome

Quem muito tem, não tem nada

Vou lançar um nome artístico

Pra vencer meu apelido

Vou me chamar Marmelada.

Maria da Conceição, mãe solteira, guardava uma satisfação íntima ao perceber a veia artística do seu Clarim. Não sabia se um dia ele conseguiria vencer na arte e tinha medo de vê-lo fora da escola. Ele, porém, tranquilizava-a dizendo que dependia de estudo para desenvolver seus versos. Achava-os fracos, não tinha coragem de mostrá-los aos artistas da favela dos quais era fã, embora se mantivesse distante deles e desconhecido. Por enquanto, os poemas eram somente dele, não os compartilhava com ninguém, exceto com a mãe, mas sempre debaixo de reclamações preocupadas.

Quero ver quem vai ganhar

Essa briga de valente

De quatro que assim se dizem

Três vão ter que dar no pé

Se Pinga, se Lambe-Sangue

Se Pará, se Garnizé.

Pinga tem corpo fechado

Lambe-Sangue tem também

Pará é endiabrado

Garnizé, surfista de trem

Os quatro têm língua solta

Um dia serão assados

No microondas do morro

Por mando do Funabem.

São ferrabrases, assim dizem

Fanfarrões é o que são

Uns otários sem vintém

Nem arma usam na cinta

Bom mesmo é quem manda neles

O trafica Funabem

Que domina o morro todo

Rechaça a polícia à bala

Com ele não vem que tem.

– Não me mata de susto, menino! Já pensou o pessoal ouvindo essa doideira? Tá maluco, filho?...

– Que isso, mãe? Tô produzindo arte e a senhora não manja, pô!

– Que arte? É tudo nome de gente perigosa. Para com isso! Vou arriar o chinelo em você!...

– Tá bem, mãe. Vou fazer música que você vai gostar...

O morro é muito asseado

De crianças tão limpinhas

Não tem doença nem nada

Brinca sem risco de bala

Joga bola no campinho

Faz teatro na escola

Ganha prêmio de montão

Traz cesta básica pra casa

É vida de campeão.

O Dendê é muito bom

É um morro sem bandido

Nem tem vala negra tem não

Tem luz em todas as ruas

Tem o baile do Bem-Bem

As meninas são bonitas

Seus vestidos são de grife

Os rapazes têm emprego

E usam grife também.

Já foi tempo que passou

Trafica mandar no morro

Acabou nossa favela

E o morro do Dendê

É comunidade, moço!

Agora tudo mudou

A polícia é educada

Ocupou o nosso morro

Despachou o Fumacê.

Assim seguia Clarim em seus devaneios, enquanto, até sem perceber, ia apurando a voz e um estilo próprio de cantar rap. Mas não mostrava sua arte para ninguém além da mãe. Só os ouvidos dela aturavam Clarim, mas agora ela estava mais calma, satisfeita com a nova fase do seu menino, na verdade apenas fingindo pra alegrar a mãe. Mas quando ela se ausentava, lá vinha Clarim com seu rap costumeiro...

Cachorro que desce morro

Atrás de fêmea no cio

Distrai na perseguição

Correndo sempre ao léu

Recebe pneu de fusca

Enroscados na carcaça

Vira massa amassada

Queima, fede, fede queima

E vai para o beleléu.

A mina muito assanhada

A barriguinha de fora

É na dança da garrafa

No gingado vai ao chão

O bumbum arrebitado

Vem por trás o garanhão

O namorado reclama

E recebe bem na cara

Um tiro de tresoitão.

A turma, apavorada,

Puxa a mina em desespero

O namorado no chão

A mina cai em desgraça

Foi coquete em hora errada

Matou o seu namorado

O garanhão era bicho

Gerente do Funabem

O garoto era otário

E se foi no seu vai-vem.

Clarim era observador dedicado. Nada lhe passava despercebido e tudo acabava em música, fosse alegria ou tragédia. Assim foi crescendo, até que um dia teve a almejada chance de mostrar seu primeiro rap para um cantor da favela que fazia sucesso no asfalto.

No morro

No sobe-e-desce

Conheci a minha mina

Foi amor de bate-pronto

Transação de coração

Almas gêmeas se encontrando

O início da paixão

No morro

O tempo é curto

Não tem passado ou futuro

É o presente que conta

Presente que é passado

É passado que passou

A vida voa baixinho

Dura pouco como o dia

Quando se vê, acabou.

No morro

Não há casório

É pano junto e barraco

É transa e barrigada

É prole que nasce rápido

É morte que corre atrás

É bala perdida, irmão,

Que acha gente inocente

Bandido, não acha, não!

No morro

A vida é mui curta

A morte é curta também

Vem rasante em tiroteio

A polícia no bandido

O bandido na polícia

É tiro, é muita granada

É AR, é Rojão

É mundo que corre à parte

Elite mandando em tudo

Vendo de longe a desgraça

É bruxa que anda à solta

É gente desesperada!

No morro tem poesia?

Não tem nada, meu irmão!

É de zinco o bangalô

É barraco iluminado

Pela lua muito perto

Jorrando seus raios puros

Nas noites de ilusão

De uma vida danada!

No morro, o sonho é vadio

 O pesadelo é real

A fome contrai o bucho

Que se contrai no balaço

É morte da alma viva

É sofrer em solidão

É não pensar pra viver

É comunidade, irmão!

É morro sem formalismo

As regras são todas próprias

Detestam reflexão

Isto é mais coisa de rico

De bucho alimentado

Esticado de montão

Cheio de bóia quentinha

Pronto pra reclamação.

O morro é falsa alegria

É generalização

Da tevê em audiência

Que dá força ao vencedor

Que o talento sublinha

No meio da multidão

É destaque do herói

Pra parecer que a fama

Pertence a todos, irmãos

Do bom de bola ao cantor

Que se salvou do arrastão

Da bala perdida e da fome

Da doença em promoção.

No morro é tudo emoção

É vai-volta de criança

Muito pouco de ancião

É cemitério no alto

Da morte em sofreguidão

Dos que militam no crime

E que morrem de montão

Levando consigo inocentes

Ceifados no arrastão.

Clarim finalmente alcança a fama. Com seu rap mais extenso, vem logo o cantor do asfalto e compra-lhe letra e música nascidas no morro. Tudo parido por Clarim, que no morro ficou sem poder dizer a ninguém que era ele o autor do sucesso correndo em tudo que é estação de rádio e tevê. Não podia chiar, assinara o papel abrindo mão dos direitos de reprodução e divulgação de sua arte, que virou arte de asfalto. Mas ele, mesmo assim, estava feliz. Ostentava com orgulho o troféu conquistado com a sua criação: um par de tênis Rebook legítimo. Isto... E nada mais... Que logo a polícia levou, quase que o arrancando dos seus pés debaixo de pancada.

É claro que lhe tomou o espírito uma tristeza profunda e a certeza de que pobre é pobre, favelado é favelado, e assim sempre deve ser a relação da casa-grande com a senzala, ontem e hoje. Clarim, no entanto, chegou a se empolgar ao sonhar com suas aparições apoteóticas na tevê, lado a lado com o cantador do asfalto que lhe prometera imagem de talentoso favelado. Apenas sonho, pois logo se lhe abateu a solidão da realidade: mãe preocupada, colegas com muitos Rebook comprados com grana do tráfico.

Daí, Clarim, sem querer mais ouvir a mãe, sucumbiu à cultura maior do ganho criminoso, porém sem saber que lei do asfalto incidia sobre suas ações práticas e imediatas como novo integrante da “firma” do Funabem. Mas sabia ele que, enquanto fosse menor, teria as vantagens da lei, esta, que ele igualmente desconhecia em seus miúdos e meandros. Só de uma coisa guardava certeza: viveria pouco, talvez, mas desfrutaria dos prazeres do risco, teria os direitos autorais do crime praticado, diferentemente daqueles que ele deveria ganhar e que jamais as suas mãos de artista talentoso alcançara: os direitos autorais da arte que criou em emoção.

É verdade, é mentira

É tudo pura ilusão

Da riqueza que não vem

Do corpo que cai ao chão

Da fama em foto mortal

Publicada em jornal

De maior circulação

Fama ruim, de defunto

Com uma arma na mão.

O jornal também rodou

Uma foto de golaço

Que agora cobre o rosto

De mais um desinfeliz

Em cena repetitiva

Tombado no mesmo chão

Mas Clarim não desistia

Cantava assim, meu irmão:

Eu fico aqui pra morrer...

Aqui é o meu Dendê,

Daqui eu não saio, não!